Les enfants étaient à l’honneur, là dans la rue principale de ce petit village, entre les magnifiques fermes traditionnelles, et des prés bien ordonnés. Tous en costume traditionnel, petites filles et petits garçons défilaient, ne sachant quelle attitude adopter, entre la fierté, le rire et le sérieux de l’instant. Monsieur le curé en tête ouvrait la marche de cette procession. Les familles encadraient ce joyeux cortège, toutes les générations étaient là, et tous semblaient heureux, moi de même. Nous étions à la toute fin de l’hiver. Les sommets, encore très enneigés, attiraient les derniers skieurs, s’acharnant à dévaler quelques pistes, avant que le soleil n’abime la neige. Je me promenai le tantôt au hasard de ce hameau, les herbes et les fleurs du printemps naissant explosaient dans les prés jusqu’en bordure de cette route. Les jeunes enfants de cette procession chrétienne avaient atteint le plus profond de mon âme. Ils perpétuaient ainsi, dans ce minuscule village du Tyrol autrichien, une tradition religieuse et culturelle millénaire.
Puisse-t-elle perdurer encore et encore.
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